Из лета.

С чего бы начать? Ничего не получается. И так пробую, и эдак, все равно не выходит ничего.
А, плевать! Не получается с этого конца, попробую с другого. Так ведь и надо.
Каша в голове от зноя и  все это большой завод или фабрика.
Какой, к черту зной, осень завешается приличными холодами. Вон и снег уже на улице выпал, и не сходит, не тает. По всей видимости зима уже не за горами. А для меня вот зной, зной из памяти, жара прошедшего лета. Так что все это из лета.
Что за ерунда иногда утром мне мерещится, наверное, тот же зной всему виною? Отчего это со мною такое иногда получается. Вот наказуха то какая!
Скакал по весеннему лугу весьма преклонного возраста кентавр, всамделешний кентавр, с седою гривой, и таким же седым хвостом. Я его видел, несомненно, видел! И никто не убедит меня в обратном. А меня собираются отправить как можно скорее в ближайший дурдом. Вот где, как они говорят, давно по мне соскучились. За что хотят они со мною сотворить такое свинство? Наверное, завидуют мне, что не могут видеть того, что вижу, что могу углядеть по утрам я. А им всего этого не дано.